Chương 3

Pierre gào lên như dã thú, rồi giận dữ hất toàn bộ đống hồ sơ trên bàn xuống đất, giấy tờ bay tán loạn. Cô ta còn dám yêu cầu anh ta… liên hệ qua email? Cái kiểu “trên cơ” đó là sao? Cô ta tưởng mình là ai chứ? Nhưng sau cơn giận dữ điên cuồng ấy, là một nỗi tuyệt vọng lạnh toát đang xâm chiếm cơ thể anh. Chiếc đồng hồ treo tường vẫn kiên nhẫn kêu “tích tắc… tích tắc…”, mỗi tiếng như tiếng đếm ngược cho sự sụp đổ của công ty — và của chính anh. Báo cáo thiệt hại vừa cập nhật đã nhảy lên con số khiến anh ta không dám nhìn thẳng. Điện thoại nội bộ vang lên liên tục, đầu dây bên kia là từng cuộc gọi từ Hội đồng quản trị — lúc đầu còn hỏi han, sau đã chuyển hẳn sang giọng khiển trách lạnh như băng. Pierre biết rõ: nếu không xử lý được khủng hoảng này trong hôm nay, thì vị trí giám đốc dự án của anh ta coi như xong. Trước sức ép kinh hoàng, mọi kiêu ngạo và sĩ diện đều trở thành thứ rác rưởi. Anh ta lảo đảo cúi người, nhặt lại chiếc SIM từ đống đổ nát trên sàn, lắp vào máy phụ. Rồi Pierre ngồi xuống bàn, mở laptop, hít một hơi thật sâu, bắt đầu soạn bức email mà có lẽ sẽ trở thành lời cầu xin nhục nhã nhất trong sự nghiệp của mình. Anh ta cố hết sức để từ ngữ không quá hèn mọn, cố giữ giọng điệu “chuyên nghiệp”, dù bàn tay vẫn run lên từng chập. Trong email, Pierre khéo léo né tránh mọi đề cập đến chuyện lương bổng hay lý do rời công ty, mà chỉ nói mơ hồ về việc “dây chuyền sản xuất gặp trục trặc kỹ thuật”. Anh ta gán toàn bộ vấn đề cho “sự không tương thích bất ngờ giữa hệ thống và môi trường thiết bị mới”. Cuối thư, anh ta bày tỏ hy vọng rằng cô Lâm Vi, với tinh thần “có trách nhiệm với công việc”, sẽ “hỗ trợ kỹ thuật trong mức cần thiết” để “giúp đội ngũ vượt qua giai đoạn khó khăn này”. Không còn là giám đốc quyền uy. Không còn là người từng lạnh lùng đuổi cô bằng một câu “về phòng nhân sự kết toán”. Giờ đây, chỉ còn lại một người đàn ông đang tuyệt vọng bám víu… vào cái hy vọng mong manh rằng cô sẽ hồi tâm chuyển ý. Toàn bộ email, từ đầu đến cuối, thấm đẫm cái giọng điệu điển hình của giới quản lý — vừa giả tạo vừa tự cao. Sau khi gõ xong, Pierre còn đọc lại mấy lần, kiểm tra từng câu từng chữ, cuối cùng cắn răng bấm “Gửi”. Cùng lúc đó, tôi đang đắp mặt nạ dưỡng ẩm tại nhà, vừa nhâm nhi trà nóng vừa xem một bộ phim cũ. Góc màn hình laptop nháy lên thông báo: Bạn có một email mới. Tôi nhấn mở. Lướt qua bài “văn tế” dài ngoằng mà Pierre gửi đến, đọc đến nửa đoạn tôi suýt thì bật cười thành tiếng. Chết đến nơi rồi mà còn cố giữ cái vỏ bọc gọi là “đàng hoàng”. Rõ ràng là đang cầu xin, mà vẫn phải cố đóng vai kẻ ban phát. Miệng nói “hợp tác hỗ trợ”, tay thì run, lòng thì thấp thỏm — ấy thế mà vẫn chưa hiểu được: bây giờ là ai đang cần ai. Tôi tắt phim, ngồi thẳng dậy. Tay đặt lên bàn phím, gõ từng chữ không hề do dự. Phản hồi của tôi — ngắn gọn, rõ ràng, không có chỗ cho lòng tốt thừa thãi:
“Có thể tư vấn kỹ thuật.”
“Phí: 1 triệu eurongày.”
“Tính theo ngày, dưới 1 ngày vẫn tính trọn ngày.”
“Chuyển khoản trước, xác nhận tiền đến rồi mới bắt đầu làm việc.”
“Không thương lượng dưới bất kỳ hình thức nào.”
Tôi bấm gửi. Chỉ cần tưởng tượng đến phản ứng của bọn họ khi đọc được mail là tôi đã thấy buổi tối hôm nay đặc biệt dễ chịu. Quả nhiên không ngoài dự đoán. Tại phòng họp cấp cao của công ty bên Pháp, khi Pierre chiếu nội dung email phản hồi của tôi lên màn hình lớn, cả căn phòng lập tức nổ tung như một thùng thuốc súng.
“Một triệu euro một ngày?! Cô ta điên rồi à?!”
“Đây là tống tiền! Rõ ràng là tống tiền trắng trợn!”
“Cô ta là cướp à?!”
Một thành viên hội đồng quản trị tức đến đỏ bừng mặt, đập bàn đứng dậy. Pierre thì như bắt được cái cớ để đổ mọi tội lỗi, lập tức hùa theo gào lên:
“Tôi đã cảnh báo rồi! Cô ta là người nguy hiểm! Phải báo cảnh sát ngay lập tức! Phải kiện cô ta ra tòa án quốc tế!”
Cả phòng họp chấn động bởi những tiếng gào thét, phẫn nộ, lên án. Một đám người đàn ông, từng xem thường tôi, giờ đây đứng ngồi không yên vì một cái mail vỏn vẹn… 5 dòng. Còn tôi, ở cách đó nửa vòng trái đất, vừa gỡ mặt nạ, vừa mỉm cười. Chơi trò khinh người trước, thì đừng đòi được đối xử tử tế sau. Thế nhưng, ở một góc phòng, quản lý pháp chế của công ty — một người đàn ông hói đầu, vẻ mặt nghiêm nghị — cuối cùng cũng cất lời. Giọng ông không lớn, nhưng lại có sức nặng đến mức khiến cả phòng họp lập tức im bặt.
“Khởi kiện cô ta? Dựa vào cơ sở nào?”
“Tống tiền thương mại ư? Cô ấy chỉ đơn thuần là nghỉ việc. Và ngay từ đầu, chúng ta đã vi phạm thoả thuận lương bổng trước, hành vi đó cấu thành đơn phương phá vỡ hợp đồng.”
“Cố ý phá hoại? Hệ thống mà cô ấy để lại không có bất kỳ ‘cửa hậu’ hay mã độc nào, cũng không có dấu hiệu nào cho thấy có hành vi phá hoại chủ đích. Hệ thống sụp đổ là vì đội ngũ kỹ thuật của chúng ta không hiểu được code cô ấy viết, sau đó lại tùy tiện can thiệp khiến mọi thứ hỏng nặng thêm.”
Ông đẩy nhẹ gọng kính, rồi dằn từng chữ, từng chữ một:
“Xét về mặt pháp lý, chúng ta hoàn toàn không có cơ hội thắng kiện.”
“Hiện tại, cô ấy chỉ đơn giản là một chuyên gia kỹ thuật tự do.”
“Và có toàn quyền đưa ra mức giá mà cô ấy cho là xứng đáng cho dịch vụ của mình.”
Lời ông nói ra như một gáo nước lạnh, dập tắt toàn bộ cơn thịnh nộ đang bốc hỏa trong phòng. Bầu không khí nặng nề đến mức ai cũng thấy nghẹt thở. Không ai dám nói gì thêm. Bên ngoài cửa kính, ánh chiều tà đã ngả xuống. Lại một ngày trôi qua. Và khoản thiệt hại của công ty, giờ đây đã lên đến con số thiên văn — đủ để khiến bất kỳ người nào trong căn phòng này phải tự viết đơn từ chức. Một triệu euro một ngày. Con số mà hôm qua còn bị cho là vô lý, là trò đùa. Giờ đây… lại là lựa chọn duy nhất họ còn lại. Muốn cứu sản xuất, họ phải trả giá. Muốn giữ thể diện, thì chuẩn bị nhận xác công ty.