Chương 11 — Tái Sinh: Địa Ngục Này Giờ Là Của Em

Những Trang Giấy Cũ Ở Trại Trẻ Mồ Côi

Hai tuần sau đám cưới, tranh thủ một ngày cuối tuần Bách Nguyên phải đi công tác xa, Ý Vy lái xe về Trại trẻ mồ côi Bình Minh, viện cớ muốn ghé thăm nơi mình lớn lên và gửi một khoản đóng góp nhỏ nhân dịp mới lập gia đình.

Trại trẻ giờ đây do một ban quản lý mới điều hành, dưới sự giám sát của quỹ từ thiện, nhưng vẫn giữ nguyên gần như toàn bộ cấu trúc cũ — những dãy nhà cấp bốn quét vôi vàng nhạt, sân chơi rợp bóng cây bàng cổ thụ, chỉ khác là giờ đây có thêm vài dãy nhà mới xây khang trang hơn nhờ nguồn tài trợ ổn định từ Quỹ Ánh Dương. Người quản lý hiện tại, một phụ nữ trung niên tên là chị Vân, biết Ý Vy từ lâu, vui vẻ dẫn cô đi tham quan, rồi khi nghe cô ngỏ ý muốn xem lại một số giấy tờ cũ để lưu giữ kỷ niệm, chị không ngần ngại dẫn cô đến căn phòng lưu trữ nhỏ phía sau văn phòng chính — nơi cất giữ hồ sơ của hàng trăm đứa trẻ từng lớn lên tại đây qua nhiều thế hệ.

"Hồ sơ cũ lộn xộn lắm, từ thời bà Diễm Thu còn sống đến giờ chưa ai sắp xếp lại kỹ, em cứ tìm thoải mái nhé, tìm xong nhớ khóa cửa lại giúp chị." Chị Vân nói rồi rời đi để tiếp tục công việc của mình, để lại Ý Vy một mình giữa những chồng hồ sơ cũ kỹ, mùi giấy ẩm mốc phảng phất trong không khí.

Ý Vy tìm đến ngăn tủ có ghi năm tương ứng với thời điểm cô và Tuệ Nghi được đưa đến trại trẻ, lần giở từng tập hồ sơ mỏng. Cô tìm thấy hồ sơ của chính mình trước — một tập giấy khá dày, ghi chép chi tiết về hoàn cảnh gia đình, ngày nhập trại, và đặc biệt, một bộ giấy tờ nhận nuôi chính thức được ký kết khi cô mười sáu tuổi, có đầy đủ chữ ký, con dấu pháp lý, xác nhận bà Ninh Diễm Thu là người giám hộ hợp pháp, kèm theo một bức thư tay ngắn của mẹ ruột Ý Vy, viết trước khi bà qua đời, gửi gắm con gái cho bất kỳ ai sẵn lòng yêu thương nó như con ruột.

Ý Vy cầm bức thư trong tay, mắt cay cay dù đã đọc qua chi tiết này trong ký ức kiếp trước. Cô đặt tập hồ sơ của mình sang một bên, tiếp tục tìm hồ sơ của Tuệ Nghi.

Tập hồ sơ của Tuệ Nghi mỏng hơn nhiều. Cô lật qua từng trang, tìm những ghi chép về ngày nhập trại, đôi dòng miêu tả về gia cảnh — cha mẹ mất trong một vụ tai nạn lao động, không còn người thân thích nào khác. Nhưng khi cô tìm đến phần cuối, nơi lẽ ra phải có bộ giấy tờ nhận nuôi chính thức tương tự như của mình, cô chỉ thấy một tờ đơn xin nhận nuôi bị bỏ dở, chưa từng được hoàn tất, kèm theo một ghi chú viết tay của bà Ninh Diễm Thu, nét chữ run run có lẽ vì tuổi già: "Đã hứa với mẹ ruột của Ý Vy sẽ nhận nuôi hợp pháp con bé để nó có quyền thừa kế danh chính ngôn thuận sau này. Về phần Tuệ Nghi, chưa có ràng buộc tương tự, cân nhắc sau khi giải quyết xong vấn đề tài sản với luật sư, tránh rắc rối pháp lý về sau nếu phải phân chia cho hai người không cùng máu mủ."

Ý Vy đứng lặng người, đọc đi đọc lại dòng ghi chú ấy nhiều lần. Cô hiểu ngay lập tức ý nghĩa của nó: bà Ninh Diễm Thu, vì một lời hứa với mẹ ruột quá cố của Ý Vy, đã ưu tiên hoàn tất thủ tục nhận nuôi hợp pháp cho cô trước, với lý do để cô có quyền thừa kế rõ ràng. Còn với Tuệ Nghi, dù thương yêu không kém, bà lại có phần trì hoãn, cân nhắc kỹ lưỡng hơn về mặt pháp lý và tài sản — có lẽ xuất phát từ sự thận trọng hợp lý của một người quản lý một quỹ từ thiện với nhiều ràng buộc tài chính phức tạp, nhưng hậu quả để lại lại vô cùng tàn nhẫn đối với một đứa trẻ.

Ý Vy lật tiếp những trang giấy còn lại, tìm thấy thêm một mảnh giấy nhỏ, có vẻ như bị nhét vội vào giữa tập hồ sơ từ rất lâu — nét chữ của một đứa trẻ, nguệch ngoạc nhưng đầy cảm xúc: "Con muốn được là con thật của mẹ, giống như chị Ý Vy. Con hứa sẽ ngoan, sẽ học giỏi, mẹ đừng bỏ con lại."

Dòng chữ ấy, với nét bút của một đứa trẻ chắc chỉ mới tám, chín tuổi, khiến tim Ý Vy nhói lên một nỗi đau khó tả. Cô hình dung ra cảnh Tuệ Nghi, khi còn nhỏ, bằng cách nào đó đã biết được sự khác biệt trong địa vị pháp lý giữa mình và chị gái nuôi, đã âm thầm viết ra nỗi sợ hãi và khao khát ấy, rồi giấu nó đi, không bao giờ dám nói ra thành lời với bất kỳ ai, kể cả với chính Ý Vy — người mà cô luôn tỏ ra thân thiết nhất.

Ý Vy nhớ lại, năm mười lăm tuổi, buổi tối bà Ninh Diễm Thu gọi riêng cô vào phòng làm việc nói chuyện đến khuya về việc lo cho cô học đại học, về việc hoàn tất một số giấy tờ liên quan đến học bổng và quyền lợi tài chính. Khi đó, cô hoàn toàn không biết, đó chính là giai đoạn bà Diễm Thu đang hoàn thiện thủ tục nhận nuôi hợp pháp cho riêng mình cô, một quá trình mà Tuệ Nghi, dù sống cùng một mái nhà, lại hoàn toàn không được tham gia hay biết đến.

Và cô nhớ, đêm hôm đó, khi trở về phòng ngủ chung, Tuệ Nghi đã hỏi cô một câu ngắn gọn đầy dò xét: "Mẹ nói gì với chị lâu vậy?" Giờ đây, đọc lại tất cả những mảnh ghép này, Ý Vy hiểu, có lẽ Tuệ Nghi, bằng sự nhạy cảm của một đứa trẻ lớn lên trong hoàn cảnh thiếu thốn tình thân, đã sớm cảm nhận được có điều gì đó khác biệt đang diễn ra, một sự phân biệt đối xử âm thầm mà ngay cả người lớn tốt bụng nhất, vì những lý do thực tế hợp lý, cũng vô tình gây ra.

Ý Vy ngồi xuống chiếc ghế cũ kỹ trong phòng lưu trữ, ôm tập hồ sơ mỏng của Tuệ Nghi vào lòng, để cho những giọt nước mắt lăn dài trên má. Cô không khóc vì thương hại, cũng không khóc vì hối hận thay cho bà Ninh Diễm Thu — người đã làm hết sức mình trong khả năng và hoàn cảnh của bà. Cô khóc vì hiểu ra, đằng sau tất cả những âm mưu, những thủ đoạn tàn nhẫn mà Tuệ Nghi đã và sẽ gây ra cho cô, vẫn luôn tồn tại một đứa trẻ bị tổn thương sâu sắc, một đứa trẻ đã dành cả tuổi thơ để cố gắng chứng minh mình xứng đáng được yêu thương như "con thật", nhưng cuối cùng lại chọn con đường sai lầm nhất để đối diện với nỗi đau ấy — thay vì nói ra, thay vì tìm cách hàn gắn, cô ấy chọn cách hủy hoại người mà mình xem là nguyên nhân của mọi bất công.

Điều đó không thể biện minh cho những gì Tuệ Nghi đã làm, và sẽ làm. Ý Vy hiểu rõ điều này hơn ai hết — cô đã phải trả giá bằng chính mạng sống của mình cho lòng đố kỵ ấy. Nhưng hiểu được gốc rễ vấn đề, như lời ông Sơn từng nói, giúp cô nhìn nhận toàn bộ sự việc với một sự thấu đáo hơn, không còn đơn thuần là câu chuyện giữa một nạn nhân vô tội và một kẻ ác độc bẩm sinh, mà là một bi kịch phức tạp, nơi sự thiếu công bằng vô tình của người lớn đã gieo mầm cho một thảm họa lớn hơn nhiều so với dự tính ban đầu của bất kỳ ai.

Cô cẩn thận sao chụp lại toàn bộ những tài liệu quan trọng bằng điện thoại, rồi sắp xếp lại hồ sơ như cũ, đặt vào đúng vị trí, không để lộ dấu vết mình đã lục tìm. Trước khi rời khỏi phòng lưu trữ, cô đứng lặng một lúc, nhìn quanh căn phòng nhỏ chứa đựng cả một phần lịch sử tuổi thơ của mình và Tuệ Nghi, tự hỏi liệu có cách nào để hàn gắn vết thương đã ăn sâu này, hay đã quá muộn để làm điều đó.

Trên đường lái xe về thành phố, Ý Vy gọi điện cho ông Sơn, kể lại phát hiện của mình, dù không đi sâu vào chi tiết cảm xúc cá nhân. "Tôi nghĩ tôi đã hiểu được động cơ," cô nói, giọng trầm hơn thường lệ. "Nhưng điều đó không thay đổi việc tôi cần tiếp tục thu thập bằng chứng về những gì em ấy đang làm. Chỉ là giờ đây, tôi hiểu mình đang đối mặt với ai."

"Hiểu động cơ là bước quan trọng nhất, cô Ý Vy ạ," ông Sơn đáp qua điện thoại. "Nó giúp cô dự đoán được người ta sẽ đi xa đến đâu, và quan trọng hơn, giúp cô chuẩn bị tâm lý cho những gì sắp phải đối mặt, kể cả khi phải đối chất trực tiếp sau này."

Ý Vy cúp máy, nhìn ra con đường trải dài phía trước, lòng nặng trĩu một cảm giác vừa đau xót vừa quyết tâm. Cô biết, hành trình phía trước sẽ không chỉ là một cuộc chiến vạch trần âm mưu, mà còn là một cuộc đối diện với chính những vết thương chung của cả hai chị em, những vết thương mà, dù muốn hay không, cô cũng phải gánh một phần trách nhiệm vì đã quá vô tư, quá tin tưởng để nhận ra chúng sớm hơn.

Nhưng cô cũng hiểu, sự thấu hiểu không đồng nghĩa với việc cô sẽ để bản thân, hay Bách Nguyên, tiếp tục là nạn nhân của những vết thương ấy. Cô sẽ tìm cách để công lý được thực thi, nhưng đồng thời, nếu có bất kỳ cơ hội nào để Tuệ Nghi dừng lại trước khi mọi chuyện đi quá xa, cô vẫn sẽ để cơ hội đó ngỏ, như một lời nhắc nhở về tình chị em đã từng tồn tại thật lòng giữa hai người, trước khi tất cả biến thành một bi kịch không thể cứu vãn.