Chương 7

Âm thanh vỡ vụn vang lên qua micro, lan khắp trường quay. Mảnh sứ văng tung tóe. Những mảnh men xanh trắng rơi rải rác dưới ánh đèn, lấp lánh như một bầu trời sao bị nghiền nát. Tôi ngồi trong góc. Đầu óc trống rỗng. Bà ta… thật sự đập vỡ rồi. Ngay trước mắt hàng trăm người. Trước cả nước. Chiếc bình mẹ tôi để lại. Chiếc bình trị giá 30.000.000 tệ. Di vật duy nhất. MC cũng đứng hình.
“Cô ơi… dù không đáng tiền, cũng không nên đập như vậy…”
“Đồ giả giữ làm gì!”
Mẹ chồng vẫn chưa nguôi.
“Xui xẻo! Tôi đã nói rồi, mẹ nó không phải loại tử tế gì, để lại toàn đồ giả lừa người!”
Dưới sân khấu, Chu Đình chạy lên kéo bà ta.
“Mẹ thôi, xuống đi…”
“Xuống cái gì!”
Bà ta hất tay.
“Tôi về sẽ bắt nó bán luôn cái nhà cũ kia! Truyền gia bảo gì, toàn là lừa!”
Tôi đứng dậy. Bước về phía sân khấu. Nhịp tim đập rõ ràng dưới lòng bàn chân.
“Cô ơi, không được lên…”
Nhân viên định ngăn.
“Tôi là chủ sở hữu.”
Giọng không lớn. Nhưng đủ rõ. Người kia khựng lại. Tôi bước lên sân khấu. Đứng dưới ánh đèn. Mẹ chồng nhìn thấy tôi, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Cô… cô đến đây làm gì?”
Tôi không nhìn bà ta. Chỉ cúi xuống, nhặt một mảnh sứ. Mảnh sắc cắt vào tay tôi. Máu rịn ra. Tôi không thấy đau.
“Xin hỏi cô là?”
“Tôi là chủ của chiếc bình này.”
Tôi đứng thẳng, nhìn thẳng vào ống kính.
“Chiếc bình sứ thanh hoa này là di vật mẹ tôi—bà Lâm Uyển Thu—để lại. Sáng nay, khi tôi không hề hay biết, nó đã bị mẹ chồng tôi tự ý mang đi giám định.”
Cả khán phòng ồ lên. Camera đồng loạt chuyển hướng về phía tôi.
“Cô nói cái gì!”
Mẹ chồng hét lên.
“Tôi là mẹ chồng cô! Lấy đồ của cô xem thì sao! Hơn nữa là đồ giả! Chuyên gia cũng nói rồi!”
Tôi quay sang Lưu lão.
“Thầy Lưu, ông chắc chắn đây là đồ giả chứ?”
Ông đẩy kính, có chút lúng túng.
“Xét theo kiểu dáng, men, và dấu đáy thì không đúng với đồ Thành Hóa. Nhưng… tôi cũng không dám khẳng định tuyệt đối, vì chưa kiểm tra kỹ…”
“Vậy ông xem cái này đi.”
Tôi rút từ túi tài liệu ra một tờ giấy đã ngả vàng. Đưa cho ông. Lưu lão nhận lấy. Chỉ nhìn một cái. Sắc mặt ông lập tức thay đổi. Ông ấy đeo kính lão lên, cúi đầu nhìn kỹ hơn một lần nữa, từng giây trôi qua đều kéo dài đến nghẹt thở, rồi bàn tay bắt đầu run lên không kiểm soát.
“Cái này… cái này là…”
Giọng ông lạc đi.
“Giấy giám định của Trung tâm giám định cổ vật Cố cung, cấp năm 1987.”
Tôi nói, bình tĩnh.
“Người ký là thầy Vương Chấn Hoa, chắc ông không xa lạ.”
“Thầy Vương…”
Giọng Lưu lão cũng bắt đầu run.
“Đây là chữ ký thật của ông ấy… tôi nhận ra nét chữ này…”
“Trên giấy ghi rõ, bình sứ thanh hoa niên hiệu Thành Hóa, hàng thật, văn vật cấp một quốc gia, giá tham khảo thị trường 30.000.000 tệ.”
Tôi nói chậm rãi. Từng chữ một. Cả trường quay rơi vào im lặng tuyệt đối. Tất cả mọi người đều chết lặng. Mẹ chồng há miệng, như con cá bị kéo khỏi nước. Chu Đình mặt trắng bệch. Lưu lão run tay dữ dội hơn, ông cúi xuống, nhặt vài mảnh sứ, đưa lên trước mắt, rồi lấy kính lúp soi dưới ánh đèn, quan sát mặt cắt của từng mảnh. Không một ai lên tiếng. Ông đứng dậy. Mặt tái nhợt, trán đầy mồ hôi.
“Tôi… tôi nhìn nhầm rồi.”
Giọng ông khàn đặc.
“Cái bình này là thật… đồ Thành Hóa có một kỹ thuật đặc biệt, dưới ánh đèn sẽ ánh lên màu hồng nhạt, gọi là ‘thai thịt hồng’, vừa rồi tôi không soi ngang ánh sáng nên không phát hiện… còn màu men thanh hoa này, dùng ‘Tô Ma Ly Thanh’, nhưng vì bảo quản tốt nên màu sắc vẫn tươi, tôi nhầm là men hóa học hiện đại…”
Ông càng nói càng nhỏ. Gần như không nghe thấy.
“Đây là hàng thật… bình thanh hoa dây leo thời Thành Hóa… trên đời còn chưa tới mười chiếc… năm ngoái đấu giá tại Hồng Kông, một chiếc tương tự… bán được 38.000.000 tệ…”
Cả khán phòng nổ tung.
“Ba mươi triệu?!”
“Thật hay giả vậy?!”
“Trời ơi, bình ba mươi triệu bị đập vỡ?!”
“Bà già kia điên rồi à?!”
MC đứng đờ người vài giây mới lấy lại được giọng:
“Lưu… Lưu lão, ông chắc chắn chứ? Đây là đang phát trực tiếp…”
“Tôi chắc chắn.”
Ông cười khổ, nhìn những mảnh vỡ dưới đất.
“Tôi làm nghề bốn mươi năm, hôm nay… nhìn nhầm. Tôi xin lỗi cô, xin lỗi…”
Ông cúi đầu với tôi. Tôi không tránh. Cũng không đáp. Tôi chỉ nhìn mẹ chồng. Bà ta đứng đó. Như một pho tượng. Biểu cảm trên mặt từ phẫn nộ chuyển thành sững sờ, từ sững sờ chuyển sang trống rỗng, rồi từ trống rỗng hóa thành hoảng loạn.
“Ba… ba mươi triệu?”
Bà ta lắp bắp. Chân mềm nhũn, suýt ngã. Chu Đình vội đỡ lấy, giọng cũng run theo:
“Mẹ… mẹ… ba mươi triệu…”
“Không thể…”
Mẹ chồng đột nhiên hét lên.
“Không thể! Nó lừa người! Giấy này là giả! Nó làm giả!”
Tôi rút toàn bộ giấy tờ trong túi ra.
“Tấm này là ảnh gia đình chụp từ thời Dân Quốc, trong nền ảnh có thể thấy chiếc bình này.”
“Nếu muốn, các người hoàn toàn có thể giám định.”
“Đây là thư mẹ tôi viết trước khi qua đời, ghi rõ nguồn gốc chiếc bình.”
Tôi giơ từng thứ trước ống kính. Không nhanh. Không chậm.