Chương 10

“Có chuyện này chị không biết có nên nói hay không.”
“Chuyện gì ạ?”
“Chuyện cái thẻ ngân hàng của cậu lớn em ấy.”
“Rốt cuộc trong lòng mẹ con em nghĩ thế nào?”
Tôi đang gấp một chiếc áo khoác thật ngay ngắn.
“Không nghĩ gì cả.”
“Không thể nào.”
“100.000 tệ nói trả là trả, tính mẹ em chị còn lạ gì.”
Chị ta hơi nghiêng người tới gần.
“Niệm An, chị nói thật lòng nhé.”
“Cậu lớn em đúng là có tật thích khoác lác thật.”
“Nhưng người ta thật lòng đối tốt với em mà.”
“Mẹ em làm vậy khiến cả họ hàng giờ chẳng biết nên đứng về phía nào.”
Tôi đặt quần áo xuống, nhìn thẳng vào chị ta.
“Chị nói cậu lớn đối tốt với em.”
“Vậy ông ấy tốt với em thế nào?”
“Bao năm nay giúp mẹ con em biết bao nhiêu…”
“Ba năm trước ông ấy nói sẽ cho em đi Bắc Kinh tham gia trại hè, 3.500 tệ đó cuối cùng ai là người bỏ tiền?”
“Hai năm trước bình nước nóng hỏng, ông ấy nói cho 2.000 tệ, cuối cùng thật sự đưa bao nhiêu? 1.000 tệ còn lại là ai bù?”
“Hôm ở ngân hàng, 3.280.000 tệ trong miệng ông ấy biến thành 328 tệ.”
“Chuyện đó ai giải thích?”
Miệng chị dâu họ hé ra rồi lại ngậm vào.
“Niệm An, đứa nhỏ này sao lại…”
“Sao lại gì ạ?”
“Mẹ em chưa bao giờ thích cãi nhau với người khác, vì bà thấy không đáng.”
“Nhưng không cãi… không có nghĩa là không nhớ.”
“Chị dâu, lời cậu lớn nói, con số ngân hàng in rõ trên giấy…”
“Em nhớ hết.”
“Tin hay không…”
“Chị tự quyết định.”
Chị ta xách theo hai hộp trái cây rời đi. Trước lúc đi còn đứng ở cửa vài giây.
“Hứa Niệm An, cháu thay đổi rồi đấy.”
“Hồi trước cháu ngoan biết bao.”
“Không phải cháu thay đổi.”
“Chỉ là trước đây… mọi chuyện chưa tới lúc bị phơi ra thôi.”
Sau khi đóng cửa, tôi dựa lưng vào cánh cửa đứng yên một lúc. Sau lưng đã đổ đầy mồ hôi. Mẹ nói cứ mặc kệ. Nhưng khi người ta chủ động tìm tới tận cửa… Thì cũng không thể để họ giẫm lên mặt mình được. Ngày hôm sau khi chị dâu họ rời đi, chuyện quả nhiên bị truyền ra ngoài. Dì tư nhắn trong nhóm:
“Niệm An hồi bé ngoan ngoãn bao nhiêu, giờ biết cãi người lớn rồi.”
Dì hai phụ họa:
“Thi đỗ Thanh Hoa cái là bay lên trời luôn. Cũng chẳng nhìn lại xem mình xuất thân thế nào.”
Chị dâu họ còn thêm mắm dặm muối:
“Niệm An lôi hết chuyện cậu lớn giúp đỡ bao năm nay ra kể, từng chuyện từng chuyện một.”
“Cái thái độ đó đúng là chẳng giống vãn bối chút nào.”
Tôi nhìn màn hình điện thoại tới mức ngón tay cứng đờ vì tức. Mẹ đứng trước bếp xào rau, chiếc xẻng lật thức ăn hai cái.
“Thấy rồi à?”
“Tức không?”
“Những lời chị dâu họ con truyền ra ngoài, sớm muộn cũng sẽ lọt tới tai cậu lớn con.”
“Điều ông ta muốn nhìn thấy nhất bây giờ… chính là con không giữ nổi bình tĩnh, lao vào nhóm cãi nhau.”
“Chỉ cần con cãi.”
“Ông ta thắng.”
“Vì mọi người sẽ nói: nhìn xem, mới có cái học bổng thôi mà Hứa Niệm An đã không biết trời cao đất dày rồi.”
Tôi ném điện thoại lên sofa.
“Chẳng lẽ con cứ để họ chèn ép mãi sao?”
“Con sẽ không bị chèn ép mãi đâu.”
Mẹ bưng thức ăn lên bàn.
“Tuần sau bà ngoại con sinh nhật bảy mươi sáu tuổi.”
“Cậu lớn con chắc chắn sẽ tổ chức.”
“Cả nhà đều sẽ tới.”
“Con chỉ cần làm một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Cứ là chính mình.”
Mẹ không nói thêm nữa. Sinh nhật bà ngoại rơi vào thứ bảy. Dương Kiến Hoa đặt một phòng lớn ở nhà hàng món Hồ Nam mới mở trong trung tâm thành phố. Hơn ba mươi người họ hàng đều có mặt. Lúc tôi và mẹ tới nơi, trong phòng đã gần kín người. Dương Kiến Hoa ngồi ở vị trí chủ tọa. Hôm nay ông ta mặc áo polo đen, dây chuyền vàng vẫn đeo như cũ. Nhưng tinh thần không còn như lần trước, dưới mắt có quầng thâm xanh nhợt. Bà ngoại ngồi bên cạnh ông ta. Thấy hai mẹ con bước vào, trên mặt bà không có nhiều biểu cảm. Lần trước gọi điện mắng mẹ một trận, giờ chỉ giữ vẻ lạnh nhạt không nóng không lạnh.
“Mẹ, chúc mẹ sinh nhật vui vẻ.”
Mẹ đưa quà qua. Một chiếc khăn cashmere. Là số tiền bà dành dụm suốt hai tháng lương mới mua được. Bà ngoại nhận lấy, chỉ “ừ” một tiếng.
“Tú Vân, ngồi đi.”
Hai mẹ con lại được xếp đúng chỗ cũ. Hai vị trí sát cửa nhất. Tiền Lệ Bình cách nửa bàn ăn cười tươi với chúng tôi:
“Tú Vân, Niệm An! Mau ngồi xuống đi.”
Nụ cười rất nhiệt tình. Nhưng kiểu nhiệt tình ấy giống như lớp giấy bọc đường mỏng manh. Chọc nhẹ một cái là rách ngay. Đồ ăn mới lên được nửa bàn thì điện thoại Dương Thiên Tường reo lên. Anh ta nhìn màn hình cuộc gọi rồi nhíu mày, đứng dậy ra cửa nghe máy. Lúc quay lại, anh ta không ngồi xuống ngay. Mà cúi người ghé vào tai Dương Kiến Hoa nói gì đó. Động tác gắp thức ăn của Dương Kiến Hoa khựng lại. Dương Thiên Tường hạ giọng nói thêm hai chữ. Sắc mặt Dương Kiến Hoa lập tức nhợt đi một tầng. Đúng lúc ấy, cửa phòng riêng bị đẩy mở. Đứng ngoài cửa là một người đàn ông trung niên. Khoảng hơn bốn mươi tuổi, mặc áo khoác xám giản dị, tóc cắt rất ngắn. Trên tay ông cầm một hộp quà. Ông không nhìn ai khác. Mà trực tiếp nhìn bà ngoại.
“Dì Dương, lâu rồi không gặp.”
Bà ngoại tròn mắt nhìn ông mấy giây.
“Anh… anh là…?”
“Tôi tên Chu Minh Viễn.”
“Bạn đại học của Chí Viễn.”
Ánh mắt ông từ bà ngoại chuyển sang tôi.
“Cháu là Niệm An đúng không?”
“Lần cuối chú gặp cháu… cháu mới chín tuổi.”