Chương 14 — Tiệm Vàng Góc Phố Cũ

Cuối tuần đó, Vy và Khôi cùng quay lại nhà cụ Kỷ Thị Đoan, mang theo tất cả những tư liệu đã thu thập được — tờ biên nhận cũ, bản sao hồ sơ hộ khẩu, và cả câu chuyện ông Thịnh vừa kể lại. Lần này, cụ Đoan trông có vẻ khỏe khoắn hơn lần trước, ngồi thẳng lưng trên ghế bành, ánh mắt tinh anh như đã chuẩn bị sẵn tâm thế để kể lại trọn vẹn câu chuyện.

"Bà đã suy nghĩ nhiều sau lần các con hỏi lần trước," cụ Đoan mở lời, giọng chậm rãi nhưng chắc chắn hơn hẳn lần đầu. "Bà nghĩ mình không nên giấu giếm nữa, dù chuyện này bà chưa từng kể cho ai, kể cả con cháu trong nhà."

Khôi và Vy trao đổi ánh mắt, cả hai đều cảm nhận được đây sẽ là một cuộc trò chuyện quan trọng. Họ ngồi im lặng, kiên nhẫn chờ đợi cụ Đoan bắt đầu.

"Đêm đó, như bà đã kể, trời mưa rất to, cả xóm mất điện," cụ Đoan bắt đầu, ánh mắt dần trở nên xa xăm như đang quay ngược thời gian. "Nhưng bà chưa kể hết là, sau khi thấy gia đình họ Uông đến tìm ông Phát, bà tò mò nên không về nhà ngay như bà nói lần trước, mà nấp sau bức tường thấp cạnh cửa sổ tiệm, nhìn vào bên trong."

Vy nín thở, cảm nhận được câu chuyện sắp bước vào phần quan trọng nhất.

"Bà thấy bà Tường — vợ ông Khải Tường — quỳ xuống trước mặt ông Phát, khóc lóc van xin," cụ Đoan kể tiếp, giọng run lên vì xúc động khi hồi tưởng lại khung cảnh đau lòng ấy. "Bà ấy nói gia đình phải đi ngay trong đêm, có người đã sắp xếp thuyền, nhưng không thể mang theo tài sản cồng kềnh, sợ bị phát hiện. Bà ấy xin ông Phát giữ giúp bộ trang sức, hứa khi nào ổn định sẽ tìm cách quay lại nhận, hoặc sẽ có người thân tín đến nhận thay nếu gia đình không thể quay về được."

"Ông nội con lúc đó phản ứng thế nào ạ?" Vy hỏi khẽ.

"Ông ấy do dự lắm," cụ Đoan đáp. "Bà nghe ông nói, giữ tài sản lớn như vậy trong nhà là rất nguy hiểm, thời đó ai bị phát hiện chứa chấp vàng bạc số lượng lớn không rõ nguồn gốc đều có thể bị quy tội buôn lậu, đầu cơ. Nhưng bà Tường cứ khóc lóc van nài, nói không còn ai khác để tin tưởng, ông Phát là người duy nhất trong xóm mà gia đình bà tin tưởng đủ để giao phó tài sản quý giá nhất đời mình."

Cụ Đoan dừng lại một lúc, thở dài thật sâu trước khi tiếp tục. "Cuối cùng ông Phát đồng ý. Bà thấy ông lấy một cuốn sổ nhỏ, viết vội vài dòng, đưa cho bà Tường ký nhận. Nhưng đúng lúc đó, có tiếng còi xe rít lên ngoài đường, tiếng chó sủa dữ dội khắp xóm. Ông Khải Tường hoảng hốt kéo vợ đứng dậy, nói phải đi ngay, không kịp nữa. Họ vội vã rời khỏi tiệm, chạy về phía cuối hẻm, còn ông Phát thì đứng sững lại, tay vẫn cầm cuốn sổ, mặt tái mét."

"Rồi chuyện gì xảy ra tiếp theo, thưa bà?" Khôi hỏi, giọng cũng không giấu được sự căng thẳng.

"Chỉ vài phút sau, có mấy người mặc sắc phục đến, gõ cửa ầm ầm, nói là kiểm tra hộ khẩu đột xuất theo đợt truy quét buôn lậu vàng bạc đang diễn ra khắp thành phố lúc đó," cụ Đoan kể tiếp, giọng run lên vì vẫn còn nguyên nỗi sợ hãi dù đã qua bốn mươi lăm năm. "Bà sợ quá, định bỏ chạy về nhà, nhưng vẫn kịp nhìn thấy họ lục soát khắp tiệm, tìm thấy bộ trang sức bà Tường vừa gửi lại, đang còn để trên bàn chưa kịp cất. Một người trong nhóm kiểm tra, có vẻ là cán bộ chỉ huy, cầm lấy bộ trang sức lên xem xét, rồi nói gì đó với ông Phát bằng giọng đe dọa. Ông Phát cố giải thích, nhưng họ không nghe, đòi lập biên bản tịch thu, rồi áp giải ông đi luôn trong đêm đó."

Vy cảm thấy tim mình thắt lại khi nghe đến đoạn này. "Vậy là chính người của chính quyền đã tịch thu bộ trang sức, không phải ông nội con giữ lại?"

"Đúng vậy, theo những gì bà tận mắt chứng kiến," cụ Đoan gật đầu quả quyết. "Nhưng bà nghe người ta đồn sau này, trong nhóm kiểm tra đó có một người cán bộ tham nhũng, lợi dụng đợt truy quét để tư túi tài sản tịch thu được, không nộp đầy đủ vào công quỹ như quy định. Có lẽ phần lớn bộ trang sức đã rơi vào tay người đó, chứ không được xử lý đúng theo pháp luật thời bấy giờ."

Thông tin này khiến cả Vy và Khôi đều lặng người. Nếu điều cụ Đoan kể là chính xác, thì toàn bộ câu chuyện đã rẽ sang một hướng hoàn toàn khác — ông Tấn Phát không hề chiếm đoạt hay thậm chí giữ lại bất cứ thứ gì, mà chính là nạn nhân của một hệ thống bất công thời kỳ đó, bị mất cả tự do tạm thời lẫn danh dự chỉ vì lòng tốt muốn giúp đỡ một gia đình đang gặp hoạn nạn.

"Ông nội con bị giữ bao lâu ạ?" Vy hỏi tiếp, giọng đã run rẩy vì xúc động.

"Bà nghe nói khoảng một tuần thì được thả về, vì cuối cùng không đủ bằng chứng để buộc tội ông tàng trữ vàng bạc phi pháp — có lẽ vì ông chỉ giữ hộ chứ không phải chủ sở hữu, và cũng không có giao dịch mua bán nào," cụ Đoan kể. "Nhưng từ sau đận đó, ông ấy thay đổi hẳn tính tình, ít nói hơn, luôn đề phòng, cẩn trọng trong mọi chuyện. Bà nghĩ có lẽ ông ấy sợ, sợ liên lụy thêm cho gia đình, nên chọn cách im lặng mãi mãi về chuyện này."

"Vậy còn phần trang sức còn sót lại, nếu có, bà có biết gì không ạ?" Khôi hỏi, nhớ đến chi tiết trong biên nhận không có chữ ký hoàn chỉnh.

Cụ Đoan lắc đầu, vẻ mặt trầm ngâm. "Bà không rõ, cháu à. Nhưng bà nhớ, sau khi ông Phát được thả về, có một lần bà tình cờ thấy ông ngồi một mình trong tiệm, tay cầm một vật gì đó nhỏ, sáng lấp lánh, ngắm nghía rất lâu rồi mới cất đi. Bà không dám hỏi vì thấy ông có vẻ rất xúc động lúc đó, nhưng giờ nghĩ lại, có lẽ đó là một phần nhỏ của bộ trang sức mà ông đã giấu kịp trước khi nhóm kiểm tra ập vào, hoặc họ đã bỏ sót không tịch thu hết."

Câu nói ấy khiến Vy sững người, một ý nghĩ thoáng qua trong đầu cô — liệu có phải chính là món đồ nào đó vẫn còn nằm đâu đó trong nhà, trong két sắt gia đình, mà cô chưa từng để ý kỹ vì tưởng chỉ là một món trang sức cũ không rõ nguồn gốc?

Sau khi cảm ơn và tạm biệt cụ Đoan, trên đường về, Vy chia sẻ với Khôi ý nghĩ vừa lóe lên trong đầu mình. "Anh Khôi, em nghĩ mình cần về nhà kiểm tra lại thật kỹ két sắt cũ của gia đình. Biết đâu có manh mối gì đó mà bấy lâu nay em bỏ sót."

Khôi gật đầu, ánh mắt đầy hy vọng. "Đây có thể là mảnh ghép cuối cùng chúng ta cần, Vy à. Nếu tìm được bằng chứng vật lý cụ thể, kết hợp với lời kể của bà tôi, chúng ta sẽ có đủ cơ sở để trình bày toàn bộ sự thật cho ông Chí Thành, không chỉ dựa vào những suy luận và ký ức rời rạc nữa."

Cả hai bước đi trong ánh chiều tà, lòng vừa nặng trĩu vì câu chuyện đau lòng vừa được hé lộ, vừa tràn đầy hy vọng vì cảm giác sự thật đang dần hiện ra rõ nét hơn bao giờ hết, chỉ còn một bước cuối cùng để chạm tới.

Về đến tiệm, trời đã sẩm tối. Vy không kịp ăn cơm, vội vàng lấy chìa khóa mở chiếc két sắt cũ đặt trong phòng riêng của ông Thịnh — nơi gia đình vẫn cất giữ những món trang sức có giá trị đặc biệt, những kỷ vật không dùng để bán mà chỉ để lưu giữ qua các thế hệ. Ông Thịnh, nghe con gái kể lại lời cụ Đoan, cũng lặng lẽ ngồi bên cạnh, ánh mắt vừa hồi hộp vừa lo âu.

Vy lần lượt lấy ra từng món đồ trong két — vài chỉ vàng dự trữ, một số giấy tờ nhà đất, và một chiếc hộp gỗ nhỏ nhuốm màu thời gian mà cô nhớ mang máng đã thấy từ nhỏ nhưng chưa từng mở ra xem kỹ, vì ông Thịnh luôn nói đó là "đồ kỷ niệm không quan trọng, không cần động vào". Cô mở hộp, bên trong là vài món trang sức nhỏ lẻ — một chiếc nhẫn trơn không đá, một mặt dây chuyền hình lá đề đã cũ, và ở đáy hộp, một chiếc khuyên tai đơn lẻ, chạm khắc tinh xảo hình những cánh hoa nhỏ xíu, phần móc đã hơi cong vênh như thể từng bị tách rời khỏi một bộ trang sức lớn hơn một cách vội vã.

"Bố có biết cái này là của ai không?" Vy hỏi, giọng run lên, đưa chiếc khuyên tai cho cha xem.

Ông Thịnh cầm lấy, xoay đi xoay lại dưới ánh đèn, cau mày cố nhớ lại. "Bố nhớ mang máng hồi nhỏ có thấy ông nội con giữ nó trong một cái hộp riêng, dặn không ai được động vào. Bố cứ nghĩ đó là kỷ vật của bà cố để lại, không hỏi thêm."

Vy cầm chiếc khuyên tai lên, ngắm nhìn kỹ dưới ánh đèn bàn thợ quen thuộc. Kiểu chạm khắc, chất vàng, và cả nét hoa văn cánh hoa nhỏ li ti gợi nhớ đến phong cách chế tác trang sức cưới truyền thống của những gia đình khá giả từ giữa thế kỷ trước — hoàn toàn khớp với những gì luật sư Khang từng mô tả về bộ trang sức của gia đình họ Uông. Tim cô đập rộn lên, vừa hồi hộp vừa xúc động, nhận ra rằng có lẽ, sau bốn mươi lăm năm, mảnh ghép cuối cùng của câu chuyện đã nằm ngay trong tay mình.