Chương 22 — Hợp Xướng Của Những Người Lạc Nhịp

Hai ngày trước đêm chung kết, buổi tập cuối cùng chính thức được rút ngắn theo lời khuyên của bác sĩ Phúc, chỉ còn một tiếng đồng hồ để cả nhóm ôn lại những điểm quan trọng nhất mà không gây thêm áp lực cho sức khỏe của Bà Nguyệt. Khi buổi tập kết thúc, mọi người lần lượt ra về sớm hơn thường lệ, để dành thời gian nghỉ ngơi trước ngày trọng đại.

Ông Kha, như thường lệ, nán lại giúp thu dọn, nhưng lần này, thay vì chỉ lặng lẽ xếp ghế như mọi khi, ông đứng tần ngần bên cây đàn piano, những ngón tay ông chạm nhẹ lên phím đàn nhưng không tạo ra âm thanh nào, như đang cố lấy hết can đảm cho điều gì đó ông đã ấp ủ từ rất lâu.

"Chị Nguyệt," ông gọi, giọng ông run nhẹ theo một cách khác hẳn với sự điềm tĩnh thường ngày. "Tôi có điều muốn nói với chị, đã định nói từ rất lâu rồi, nhưng cứ mãi chần chừ."

Bà Nguyệt dừng tay xếp lại tập nhạc, quay sang nhìn ông, cảm nhận được sự nghiêm túc khác thường trong giọng nói ấy. "Ông nói đi."

Ông Kha hít một hơi thật sâu, ánh mắt ông nhìn thẳng vào bà, không còn né tránh như suốt gần hai mươi năm qua. "Tôi đã yêu chị từ rất lâu rồi, Nguyệt à. Từ những ngày đầu tôi đến đệm đàn cho nhóm hát này, khi anh Vũ vẫn còn, khi chị vẫn còn là một người vợ, người mẹ trẻ đầy nhiệt huyết với âm nhạc. Tôi biết đó không phải là tình cảm tôi có quyền bày tỏ lúc ấy, nên tôi đã chôn giấu nó, tự nhủ mình chỉ cần được ở bên cạnh chị, đồng hành cùng chị qua từng buổi tập, như vậy đã là đủ."

Bà Nguyệt đứng lặng, tay bà siết chặt tập nhạc, tim bà đập nhanh hơn khi nghe những lời thú nhận mà bà đã lờ mờ cảm nhận nhưng chưa bao giờ dám để bản thân tin là thật.

"Sau khi anh Vũ mất," Ông Kha tiếp tục, giọng ông càng lúc càng run nhưng vẫn kiên định, "tôi vẫn giữ khoảng cách, vì tôn trọng nỗi đau của chị, vì không muốn chị nghĩ tôi lợi dụng lúc chị yếu lòng. Nhưng mười lăm năm đã trôi qua, Nguyệt à, và tôi nhận ra, nếu tôi cứ tiếp tục im lặng, có lẽ tôi sẽ phải hối tiếc điều đó suốt phần đời còn lại. Đặc biệt là sau cú ngã của chị vừa rồi, tôi nhận ra cuộc đời quá ngắn ngủi và mong manh để cứ mãi chờ đợi một thời điểm hoàn hảo không bao giờ đến."

"Ông Kha..." Bà Nguyệt lên tiếng, nhưng giọng bà nghẹn lại, không biết nên nói gì tiếp theo.

"Tôi không mong chị đáp lại ngay lập tức," ông nói nhanh, sợ rằng sự im lặng của bà mang một ý nghĩa mà ông chưa sẵn sàng đối diện. "Tôi chỉ muốn chị biết sự thật này, để dù chuyện gì xảy ra sau đêm chung kết, dù chị có tiếp tục nhìn tôi như một người bạn đồng hành hay không, tôi cũng không còn phải sống với sự hối tiếc vì chưa từng dám nói ra."

Bà Nguyệt bước đến gần ông, đặt tay run rẩy của mình lên tay ông đang đặt trên phím đàn. "Ông không cần phải lo lắng về việc tôi sẽ đáp lại thế nào," bà nói, giọng bà cũng run nhưng mang theo một sự ấm áp mà bà đã kìm nén quá lâu. "Vì thực ra, tôi cũng đã cảm nhận được tình cảm này từ rất lâu rồi. Chỉ là tôi, giống ông, cũng sợ hãi không dám thừa nhận nó, sợ rằng nếu mở lòng ra lần nữa, tôi sẽ lại phải đối mặt với nỗi đau mất mát như đã từng trải qua."

"Vậy... chị đang nói gì?" Ông Kha hỏi, ánh mắt ông tràn đầy hy vọng thận trọng.

"Tôi đang nói rằng," Bà Nguyệt đáp, một nụ cười dịu dàng nở trên môi bà, "tôi cũng đã yêu ông, có lẽ từ rất lâu rồi, chỉ là tôi chưa từng cho phép mình gọi tên cảm xúc ấy."

Ông Kha đứng lặng một khoảnh khắc, như không dám tin vào những gì mình vừa nghe, rồi ông đưa tay lên, nhẹ nhàng chạm vào gương mặt bà, một cử chỉ vừa ngập ngừng vừa chan chứa tình cảm đã được nuôi dưỡng qua gần hai mươi năm chờ đợi. "Vậy thì, Đoàn Thị Nguyệt," ông nói, giọng ông run lên vì hạnh phúc, "tôi có thể xin phép được đồng hành cùng chị, không chỉ trong âm nhạc, mà trong suốt quãng đời còn lại, dù ngắn hay dài, được không?"

Bà Nguyệt gật đầu, nước mắt hạnh phúc lăn dài trên má, và trong khoảnh khắc ấy, giữa căn hội trường cũ kỹ đã chứng kiến bao thăng trầm của họ suốt hai mươi năm, hai con người đã âm thầm yêu thương nhau qua từng nốt nhạc, từng buổi tập, cuối cùng cũng tìm được can đảm để bước qua ranh giới của tình bạn, hướng đến một chương mới của cuộc đời mà cả hai đều xứng đáng được tận hưởng.

***

Sáng hôm sau, khi Thư An đến đón mẹ để cùng đi mua sắm những vật dụng cuối cùng cho đêm biểu diễn, chị nhận ra ngay có điều gì đó khác lạ trong ánh mắt mẹ mình — một sự rạng rỡ mà chị chưa từng thấy trong suốt nhiều năm qua.

"Mẹ, có chuyện gì vậy? Trông mẹ vui lắm," Thư An hỏi, không giấu nổi sự tò mò.

Bà Nguyệt mỉm cười, kể lại toàn bộ câu chuyện tối hôm trước, và khi nghe xong, Thư An ôm chầm lấy mẹ, giọng chị đầy xúc động. "Con mừng cho mẹ lắm. Chú Kha là người tốt, con đã nhận ra tình cảm chú ấy dành cho mẹ từ lâu rồi."

"Con không thấy kỳ lạ sao, khi mẹ tìm được hạnh phúc mới ở tuổi này?" Bà Nguyệt hỏi, dù giọng bà đầy niềm vui, vẫn có chút gì đó dò xét, như cần sự chấp thuận từ con gái mình.

"Mẹ à," Thư An đáp, nắm chặt tay mẹ, "hạnh phúc không có giới hạn tuổi tác. Cha sẽ muốn mẹ được hạnh phúc, con tin chắc như vậy. Và con cũng muốn mẹ được hạnh phúc, sau tất cả những gì mẹ đã trải qua, sau tất cả những hy sinh mẹ đã dành cho gia đình và cho cả những người xung quanh."

Hai mẹ con ôm nhau giữa con phố nhỏ, ánh nắng sớm mai chiếu rọi lên cả hai, và trong khoảnh khắc ấy, Thư An nhận ra, hành trình hai tháng vừa qua không chỉ mang lại cho mẹ chị một cơ hội để cứu lấy nhà văn hóa, mà còn mang lại cho bà một cơ hội để sống trọn vẹn hơn, để yêu thương một lần nữa, sau bao năm chôn giấu trái tim mình đằng sau vai trò người chỉ huy nghiêm nghị của dàn hợp xướng.

***

Tin vui về Bà Nguyệt và Ông Kha nhanh chóng lan ra khắp dàn hợp xướng ngay trong buổi tập tối hôm đó, khi cả hai, không còn giấu diếm, nắm tay nhau bước vào hội trường. Bà Chín Thoa, người luôn nhạy bén với những chuyện tình cảm xung quanh mình, là người đầu tiên reo lên vui mừng.

"Cuối cùng cũng vậy! Tôi đã đợi cái ngày này từ lâu lắm rồi!" bà nói, vỗ tay đôm đốp, khiến cả hội trường bật cười.

"Chị đợi từ bao giờ vậy?" Ông Tám Lộc trêu chọc, khoanh tay đứng cạnh, gương mặt ông rạng rỡ không kém gì hai nhân vật chính của câu chuyện.

"Từ ngày đầu tiên tôi thấy ông Kha nhìn chị Nguyệt bằng ánh mắt ấy, phải hơn mười lăm năm rồi còn gì," Bà Chín Thoa đáp, khiến cả Bà Nguyệt lẫn Ông Kha đều đỏ mặt trước sự chứng kiến hồn nhiên của bạn bè.

Bà Cả Yên, từ chiếc xe lăn, mỉm cười hiền hậu. "Tình yêu không có tuổi tác, không có thời điểm nào là quá muộn. Tôi mừng cho cả hai người, thật lòng đấy."

Không khí ấm áp, vui vẻ ấy lan tỏa khắp hội trường, xua tan phần nào sự căng thẳng của những ngày cận kề đêm chung kết, như một món quà tinh thần quý giá tiếp thêm sức mạnh cho cả nhóm trước thử thách cuối cùng đang chờ đợi phía trước, một lời nhắc nhở rằng giữa những lo toan, những áp lực, vẫn luôn có chỗ cho niềm vui và tình yêu thương chân thành.

Ở một góc khác của hội trường, Việt Long và Hạ Uyên đứng nhìn cảnh tượng ấy, cả hai cùng mỉm cười. "Tình yêu ở nơi này thật đặc biệt," Việt Long nhận xét, liếc nhìn Hạ Uyên. "Có lẽ chính không khí ở đây khiến người ta dễ rung động hơn."

"Ý anh là sao?" Hạ Uyên hỏi, giả vờ ngây thơ dù cô hiểu rõ ẩn ý trong lời nói của anh.

"Ý anh là," Việt Long đáp, nắm lấy tay cô, lần đầu tiên một cách công khai, không còn ngập ngừng như những lần trước, "anh nghĩ đã đến lúc anh nên thành thật với em, giống như chú Kha đã thành thật với cô Nguyệt. Anh thích em, Hạ Uyên à, không chỉ vì công việc, mà vì chính con người em — tốt bụng, kiên định, và luôn sẵn sàng đấu tranh cho những gì em tin là đúng."

Hạ Uyên đỏ mặt, siết chặt tay anh. "Em cũng thích anh, Việt Long à. Từ buổi chiều đầu tiên anh đến đây với thái độ nửa vời của một phóng viên đi lấy tin, đến khi em nhận ra anh đã thực sự quan tâm đến câu chuyện này, đến những con người ở đây, bằng cả trái tim, chứ không chỉ vì trách nhiệm công việc."

Cả hai cùng cười, một nụ cười hạnh phúc giữa không khí ấm áp của hội trường, nơi tình yêu, dù ở tuổi nào, cũng đang âm thầm nảy nở và đơm hoa, như thể chính căn hội trường cũ kỹ này, với tất cả những câu chuyện nó đã chứng kiến qua hai mươi năm, cũng đang lặng lẽ góp phần se duyên cho những trái tim tìm đến nó, dù là tình yêu chớm nở của tuổi trẻ hay tình yêu chín muồi sau bao năm chờ đợi.