Chương 15 — Người Giữ Rạn San Hô

Nguyên đến nhà Khuê ngay sáng hôm sau, không thể chờ đợi thêm được nữa. Anh biết mình đang mang theo một sự thật nặng nề, một sự thật có thể khiến Khuê đau đớn tột cùng nhưng cũng là điều cô đã chờ đợi suốt mười hai năm qua. Khi Khuê mở cửa, nhìn thấy gương mặt căng thẳng và đôi mắt thâm quầng vì thiếu ngủ của Nguyên, cô lập tức linh cảm được có chuyện quan trọng đã xảy ra.

"Anh vào đi." Cô nói, giọng khẽ, mời anh vào nhà, tim cô đã bắt đầu đập nhanh hơn dù chưa biết chính xác điều gì sắp được tiết lộ.

Họ ngồi xuống bên chiếc bàn gỗ cũ, nơi từng chứng kiến biết bao bữa cơm gia đình Khuê thuở nhỏ. Nguyên nắm lấy tay Khuê, ánh mắt anh đầy sự dịu dàng và cả sự lo lắng, như đang cố truyền cho cô một chút sức mạnh trước khi anh bắt đầu kể lại toàn bộ câu chuyện mà cha anh đã thú nhận đêm qua.

Khuê lắng nghe trong im lặng tuyệt đối, không ngắt lời, không hỏi han, chỉ để từng lời của Nguyên rơi vào lòng mình như những giọt nước lạnh buốt. Cô nghe về đêm định mệnh đó, về việc cha cô phát hiện đoàn khảo sát lạ mặt, về cuộc đối đầu trên biển, về con sóng lớn, về việc ông ngã xuống nước và không bao giờ được tìm thấy nữa. Cô nghe về khoản tiền bịt miệng, về sự im lặng kéo dài mười hai năm của chú Sửu và Sáu Còng.

Khi Nguyên kể xong, một khoảng lặng nặng nề bao trùm cả căn nhà. Khuê ngồi bất động, những giọt nước mắt lặng lẽ lăn dài trên má, không có tiếng nấc, không có tiếng khóc thành lời, chỉ là một nỗi đau câm lặng đang xé nát trái tim cô từ bên trong.

"Vậy là..." Cô nói, giọng cô khàn đặc, "ba con không chết vì tai nạn đơn thuần. Ba con chết vì đã cố gắng bảo vệ cái đúng, và những kẻ đó, thay vì chịu trách nhiệm, lại chọn cách bỏ mặc ổng chết đuối, rồi dùng tiền để bịt miệng những người chứng kiến."

"Đúng vậy." Nguyên nói, giọng anh cũng nghẹn ngào không kém. "Tôi xin lỗi, Khuê. Xin lỗi vì cha tôi đã im lặng quá lâu, xin lỗi vì cô phải chịu đựng mười hai năm không biết sự thật."

Khuê lắc đầu, cố gắng kìm nén cơn xúc động đang trào dâng để có thể nói thành lời. "Không phải lỗi của anh, cũng không hoàn toàn là lỗi của chú Sửu. Chú ấy cũng chỉ là một người cha bình thường, bị đặt vào một tình huống khủng khiếp, bị đe dọa, bị mua chuộc. Con người, khi đối diện với nỗi sợ hãi tột cùng, không phải ai cũng đủ can đảm để làm điều đúng đắn ngay lập tức."

Sự bao dung trong lời nói của Khuê khiến Nguyên vừa cảm động vừa xót xa hơn bao giờ hết. Anh siết chặt tay cô, muốn truyền đạt tất cả sự cảm thông và tình cảm chân thành mà ngôn từ đôi khi không đủ sức diễn tả.

"Con giận không phải vì chú Sửu đã im lặng." Khuê tiếp tục, giọng cô dần trở nên cứng cỏi hơn, như thể nỗi đau đang dần chuyển hóa thành một quyết tâm mạnh mẽ. "Con giận vì những kẻ đã gây ra tất cả chuyện này, những kẻ đã dùng tiền để che giấu một cái chết, rồi tiếp tục hủy hoại chính vùng biển đã cướp đi mạng sống của ba con, suốt mười hai năm qua mà không hề bị trừng phạt."

"Chúng ta sẽ tìm ra họ." Nguyên nói, giọng anh kiên quyết. "Cha tôi nhớ được một vài đặc điểm về người đàn ông đã đưa tiền năm đó — dáng người cao gầy, giọng miền trong, đeo nhẫn to bản. Có thể đây sẽ là manh mối giúp anh Duy đối chiếu với hồ sơ nhân sự cũ của Tập đoàn Đại Dương Xanh."

Khuê gật đầu, lau nước mắt, cố gắng lấy lại sự tỉnh táo cần thiết để tiếp tục cuộc chiến phía trước. "Con cần gặp chú Sửu. Con cần nghe chính chú ấy kể lại, không phải qua lời anh."

"Cô chắc chứ?" Nguyên hỏi, lo lắng cho cả hai người, sợ cuộc gặp gỡ sẽ quá sức chịu đựng đối với cả Khuê lẫn cha mình.

"Con chắc." Khuê đáp, giọng cô đã vững vàng hơn. "Con cần điều đó, để có thể thực sự khép lại một phần nỗi đau này, và cũng để chú Sửu có thể được giải thoát khỏi gánh nặng ông đã mang suốt mười hai năm qua."

Trước khi rời khỏi nhà, Khuê đứng lại một lúc trước tấm ảnh đen trắng treo trên vách, tấm ảnh chụp cha cô đứng trên be thuyền, tay giơ cao con cá ngừ lớn, nụ cười rạng rỡ như chưa từng biết đến khổ đau. Cô đưa tay chạm nhẹ lên khung ảnh, thì thầm một điều gì đó chỉ riêng mình cô nghe thấy, rồi mới quay người bước ra cùng Nguyên, những bước chân chắc chắn hơn hẳn so với dáng vẻ run rẩy của cô chỉ vài phút trước đó.

Trên đường đến nhà chú Sửu, Nguyên nắm lấy tay Khuê, không nói gì thêm, chỉ để sự hiện diện của mình là một điểm tựa âm thầm cho cô. Khuê cảm nhận được hơi ấm từ bàn tay anh, cảm nhận được một sức mạnh lặng lẽ đang truyền sang mình, đủ để cô có thể bước vào cuộc gặp gỡ khó khăn phía trước mà không gục ngã.

Buổi chiều hôm đó, Nguyên đưa Khuê đến nhà mình. Chú Sửu đã chờ sẵn, gương mặt ông đầy vẻ lo lắng và tội lỗi khi thấy Khuê bước vào sân. Ông đứng dậy, định nói gì đó, nhưng lời nói dường như nghẹn lại nơi cổ họng.

"Cô Khuê..." Ông cuối cùng cũng thốt lên được, giọng ông run rẩy. "Chú xin lỗi con. Chú xin lỗi vì đã im lặng quá lâu, để con phải sống mười hai năm không biết sự thật về ba con."

Khuê nhìn người đàn ông trước mặt, gương mặt hằn sâu những nếp nhăn của tuổi tác và của cả gánh nặng tội lỗi ông đã mang theo suốt hơn một thập kỷ. Cô cảm thấy trong lòng mình không còn chỗ cho sự oán trách, chỉ còn lại một nỗi thấu hiểu sâu sắc dành cho một con người đã phải sống trong dằn vặt quá lâu.

"Chú kể cho con nghe lại một lần nữa được không?" Cô nói, giọng cô nhẹ nhàng nhưng kiên định. "Con muốn nghe từ chính chú, muốn biết những giây phút cuối cùng của ba con."

Chú Sửu gật đầu, mời Khuê ngồi xuống, rồi bắt đầu kể lại toàn bộ câu chuyện, lần này với đầy đủ chi tiết hơn, kể cả những cảm xúc, những nỗi sợ hãi, những giằng xé nội tâm mà ông đã trải qua đêm hôm đó và trong suốt những năm tháng sau này. Khuê lắng nghe, nước mắt lại rơi, nhưng lần này, cô cũng nắm lấy tay chú Sửu, như một cách để nói rằng cô đã tha thứ.

"Ba con, trước khi ngã xuống nước, có nói gì không chú?" Khuê hỏi, giọng cô run rẩy vì mong mỏi được biết thêm chút gì đó về những khoảnh khắc cuối cùng của cha.

Chú Sửu nhắm mắt lại, cố gắng lục lại ký ức đau đớn ấy một lần nữa. "Ảnh la lớn, bảo tụi ba lùi thuyền ra, sợ tụi ba bị vạ lây. Câu cuối cùng ba nghe được từ ảnh, giữa tiếng sóng gió, là ảnh hét lên tên con — 'Con Khuê... con Khuê của tui...' Chắc lúc đó ảnh nghĩ đến con nhiều lắm."

Câu nói ấy như một nhát dao cứa sâu vào tim Khuê, nhưng đồng thời cũng là một sự an ủi lớn lao — biết rằng trong giây phút cuối cùng của cuộc đời, cha cô đã nghĩ đến cô, đã yêu thương cô đến tận giây phút cuối cùng. Cô không kìm được nữa, òa khóc nức nở, để chú Sửu và Nguyên cùng ở bên an ủi cô.

Khi cơn xúc động dần lắng xuống, Khuê lau nước mắt, nhìn thẳng vào chú Sửu, giọng cô giờ đây đã trở lại sự kiên định thường thấy. "Con cảm ơn chú đã kể cho con nghe. Con không trách chú, nhưng con mong chú sẽ giúp con và anh Nguyên hoàn thành nốt những gì còn dang dở — tìm ra kẻ đã gây ra tất cả chuyện này, và buộc chúng phải chịu trách nhiệm, không chỉ cho ba con, mà cho cả rạn san hô, cho cả cộng đồng mình."

"Chú sẽ giúp." Chú Sửu nói, giọng ông giờ đây đã vững vàng hơn hẳn, như thể việc trút bỏ được bí mật đè nặng suốt bao năm đã giúp ông tìm lại được một phần sức mạnh đã mất. "Chú sẽ khai báo chính thức với cơ quan chức năng, dù có phải đối mặt với hậu quả gì. Đã đến lúc sự thật phải được phơi bày."

Nguyên đứng cạnh, nhìn cha mình với một ánh mắt khác hẳn so với sự phức tạp anh từng mang theo suốt những ngày qua. Anh nhận ra, đằng sau nỗi sợ hãi và sự im lặng kéo dài, cha anh vẫn luôn là một con người biết đau, biết day dứt, và cuối cùng, biết chọn đứng về phía lẽ phải khi có đủ can đảm. Đó là một bài học Nguyên biết mình sẽ mang theo suốt đời, về sức nặng của im lặng, và về giá trị của việc dám nói ra sự thật dù có muộn màng.

Buổi tối hôm đó, khi Khuê trở về nhà, cô ngồi rất lâu trước hiên, ôm chặt cuốn nhật ký của cha, nhìn ra biển đêm tĩnh lặng. Nỗi đau vẫn còn đó, sâu sắc và nhức nhối, nhưng xen lẫn trong đó là một cảm giác nhẹ nhõm kỳ lạ — như thể một phần linh hồn cô, đã lưu lạc suốt mười hai năm trong sự mơ hồ và nghi vấn, cuối cùng cũng tìm được nơi neo đậu.

Cô mở cuốn nhật ký, viết thêm một dòng mới vào trang cuối cùng, ngay bên dưới những dòng chữ cũ của cha: "Con đã biết sự thật rồi, ba à. Con sẽ không để những kẻ đã hại ba được yên. Con sẽ giữ cái rạn này, như lời ba đã hứa, và con sẽ đòi lại công bằng cho ba." Viết xong, cô khép cuốn sổ lại, ôm nó vào lòng, để những giọt nước mắt cuối cùng rơi xuống trong đêm, trước khi một quyết tâm mới, sắt đá hơn bao giờ hết, dần hình thành trong trái tim cô.