Chương 22 — Giao Kèo Của Trái Tim

Chủ nhật tuần sau, Thảo Nguyên chọn một buổi chiều yên tĩnh, khi cả nhà không có việc gì bận rộn, để ngồi lại cùng bà Xuân trong phòng khách. Cô mang theo lá thư cũ ông Minh đưa, cùng hai tấm ảnh đen trắng đặt cạnh nhau, tim đập thình thịch vì hồi hộp không biết nên bắt đầu câu chuyện như thế nào.

"Bà ơi," cô mở lời, giọng run nhẹ. "Con có điều muốn kể cho bà nghe, về... về ông Bảo Tín."

Bà Xuân ngẩng lên, ánh mắt thoáng chút bất ngờ khi nghe nhắc đến cái tên đó, cái tên mà bà chưa từng chủ động nói ra suốt bao nhiêu năm qua, nay lại được cháu gái nhắc đến một cách rõ ràng như vậy.

"Cháu biết tên ông ấy?" Bà hỏi, giọng có chút hoang mang.

Thảo Nguyên gật đầu, từ tốn đặt lá thư và hai tấm ảnh lên bàn trước mặt bà. "Con xin lỗi vì đã không nói sớm hơn, nhưng con muốn chắc chắn mọi thứ trước khi kể cho bà nghe. Việt Anh chính là cháu nội của ông Bảo Tín, bà ạ."

Bà Xuân cầm lấy lá thư, đôi tay run rẩy đến mức Thảo Nguyên phải giúp bà mở nó ra. Ngay khi đọc những dòng chữ đầu tiên, gương mặt bà tái đi, rồi đỏ ửng lên vì xúc động dồn nén, nước mắt bắt đầu lăn dài không kiểm soát được.

"Đây... đây đúng là chữ của bà," bà nói, giọng nghẹn ngào, ngón tay run run vuốt ve từng dòng chữ đã ố vàng theo năm tháng. "Bà nhớ lá thư này. Đây là lá thư cuối cùng bà gửi cho ông ấy, trước khi gia đình bà chuyển đi vì chiến tranh loạn lạc."

"Ông Bảo Tín đã giữ nó suốt đời, bà ạ," Thảo Nguyên nói, giọng cũng nghẹn ngào không kém. "Ba của Việt Anh kể rằng ông từng đến quán trà chờ bà mỗi Chủ nhật đầu tháng suốt gần một năm trời, trước khi đành phải buông bỏ hy vọng."

Bà Xuân bật khóc thành tiếng, những giọt nước mắt của nửa thế kỷ chờ đợi và tiếc nuối cuối cùng cũng được giải tỏa. Thảo Nguyên ôm lấy bà, để mặc bà khóc trọn vẹn, không cố gắng ngăn cản hay an ủi bằng những lời sáo rỗng, chỉ đơn giản là hiện diện bên cạnh bà trong khoảnh khắc xúc động này.

"Hồi đó," bà Xuân kể, giọng vẫn còn nghẹn ngào sau khi đã bình tĩnh lại đôi chút, "mỗi lần ông ấy đến nhà bà chơi, ông luôn mang theo một bông hoa dâm bụt hái dọc đường, bảo rằng hoa dâm bụt nở buổi sáng, tàn buổi chiều, nhưng ngày nào cũng có hoa mới, giống như tình cảm của ông dành cho bà vậy — mỗi ngày đều tươi mới như lần đầu." Bà bật cười nhẹ qua làn nước mắt, ánh mắt xa xăm như đang sống lại những ngày tháng thanh xuân xa xưa. "Bà đã nghĩ đó là câu nói sến súa nhất bà từng nghe, nhưng lại nhớ mãi không quên."

Thảo Nguyên lắng nghe, hình dung ra một bà Xuân trẻ trung, e ấp trước những lời tỏ tình vụng về của một chàng trai mười tám tuổi, hoàn toàn khác với hình ảnh người bà nghiêm nghị, chu đáo mà cô vẫn biết đến hằng ngày.

"Ông ấy học giỏi lắm," bà tiếp tục kể, "định thi vào trường sư phạm, mơ ước làm thầy giáo dạy Văn. Có lẽ vì vậy mà bà luôn có cảm tình đặc biệt với những người yêu chữ nghĩa, yêu văn chương." Bà nhìn Thảo Nguyên, một tia sáng hiểu biết lóe lên trong mắt. "Có lẽ đó cũng là lý do bà luôn ủng hộ việc cháu theo đuổi nghề viết lách, dù không tự nhận ra."

"Bà không biết," bà Xuân nói sau khi đã bình tĩnh lại phần nào, giọng vẫn còn run. "Bà không biết ông ấy vẫn giữ lá thư đó, vẫn chờ đợi bà lâu đến vậy. Bà cứ nghĩ ông đã quên bà từ lâu rồi, đã có cuộc sống mới hạnh phúc, không còn vương vấn gì đến bà nữa."

"Ông không quên bà đâu," Thảo Nguyên nói khẽ. "Ba của Việt Anh kể, cho đến lúc mất, ông vẫn giữ chiếc hộp gỗ chứa những lá thư này như một kỷ vật quý giá nhất đời mình, dù ông đã có một cuộc hôn nhân hạnh phúc với bà nội của Việt Anh."

Bà Xuân gật đầu, một nụ cười buồn nhưng ấm áp dần nở trên môi bà. "Vậy là tốt rồi," bà nói, giọng đã bình tĩnh hơn nhiều. "Bà mừng vì ông ấy đã có một cuộc đời hạnh phúc, dù không phải với bà. Đó mới là điều quan trọng nhất."

"Bà," Thảo Nguyên nói, nắm chặt tay bà, "con nghĩ, đây không phải là một sự trùng hợp ngẫu nhiên. Có lẽ, số phận đã sắp đặt để câu chuyện dang dở của bà và ông tìm được một cách nào đó để tiếp nối, qua thế hệ của tụi con."

Bà Xuân nhìn cháu gái, ánh mắt bà tràn đầy một cảm xúc phức tạp — vừa xúc động, vừa ngạc nhiên, vừa như đang dần hiểu ra một điều gì đó lớn lao hơn những gì bà có thể diễn đạt thành lời ngay lúc này.

"Vậy ra," bà nói, giọng khẽ khàng, "ngay từ lần đầu tiên gặp Việt Anh, cảm giác quen thuộc kỳ lạ mà bà cảm nhận được, không phải là bà tưởng tượng ra. Có lẽ, trong tiềm thức, bà đã nhận ra một phần nào đó của ông ấy trong thằng bé."

"Con nghĩ vậy đó bà," Thảo Nguyên đáp, mỉm cười qua làn nước mắt còn vương trên má. "Ba của Việt Anh cũng rất xúc động khi biết chuyện, và có ý muốn mời bà gặp mặt chính thức, để hai gia đình cùng ôn lại câu chuyện xưa."

Bà Xuân gật đầu, đưa tay lau nước mắt, một sự bình yên mới mẻ dần lan tỏa trên gương mặt bà. "Bà rất muốn gặp con trai của ông ấy," bà nói. "Để cảm ơn ông đã sống một cuộc đời tốt đẹp, để kể cho nhau nghe những gì đã xảy ra trong suốt bằng ấy năm xa cách."

Bà im lặng một lúc, mắt nhìn xa xăm ra khung cửa sổ, nơi ánh chiều muộn đang nhuộm một màu cam dịu nhẹ lên khoảng sân nhỏ. "Cháu biết không," bà nói khẽ, "có những lúc bà tự hỏi, nếu ngày đó bà đủ can đảm chờ đợi thêm một chút nữa, hay nếu lá thư ấy đến tay ông sớm hơn, cuộc đời bà sẽ rẽ sang một hướng khác như thế nào. Nhưng giờ nhìn lại, bà nghĩ mọi thứ đã diễn ra đúng như nó cần phải diễn ra, để cuối cùng dẫn đến khoảnh khắc này, giữa cháu và bà, với câu chuyện được kể lại trọn vẹn sau bằng ấy năm."

"Con sẽ sắp xếp một buổi gặp mặt sớm nhất có thể," Thảo Nguyên nói, rồi ngập ngừng thêm một câu hỏi vẫn còn lởn vởn trong đầu cô từ nãy giờ. "Bà ơi, biết chuyện này rồi, bà có thấy... có thấy khó xử khi nhìn Việt Anh không ạ? Dù sao thì, cậu ấy cũng là cháu nội của người bà từng yêu sâu đậm."

Bà Xuân lắc đầu ngay lập tức, không chút do dự. "Không đâu cháu," bà nói, giọng chắc chắn. "Ngược lại, bà thấy như một vòng tròn được khép lại một cách trọn vẹn. Bà không còn tiếc nuối gì về quá khứ nữa, mà thay vào đó là một niềm vui khó tả khi biết rằng, qua các cháu, câu chuyện của bà và ông ấy vẫn được tiếp nối theo một cách đẹp đẽ hơn nhiều so với những gì bà từng dám mơ tới."

"Con mừng vì bà nghĩ vậy," Thảo Nguyên nói, siết chặt tay bà.

Thảo Nguyên ôm chặt lấy bà một lần nữa, lòng tràn ngập một cảm giác nhẹ nhõm lớn lao. Phần khó khăn nhất của bí mật gia đình cuối cùng cũng đã được hé lộ, và đón nhận theo cách đẹp đẽ nhất có thể — không phải bằng nỗi đau hay sự oán trách, mà bằng sự thấu hiểu và một niềm hạnh phúc mới mẻ đang dần hé nở từ những gì tưởng chừng đã chôn vùi theo năm tháng.

Nhưng ngay cả khi niềm vui ấy còn đang lan tỏa trong lòng, Thảo Nguyên cũng biết rõ, phần khó khăn nhất vẫn còn ở phía trước — thú nhận với bà về nguồn gốc thật sự của mối quan hệ giữa cô và Việt Anh, về lời nói dối đã âm thầm khởi đầu cho tất cả những điều kỳ diệu đang diễn ra ngay lúc này.

Tối hôm đó, sau khi bà đã đi ngủ với gương mặt bình yên hiếm thấy, Thảo Nguyên nhắn tin kể lại toàn bộ cuộc trò chuyện cho Việt Anh. "Bà đón nhận rất tốt," cô viết. "Thậm chí còn nói bà cảm thấy như một vòng tròn được khép lại trọn vẹn. Tớ chưa bao giờ thấy bà xúc động và bình yên cùng lúc như vậy."

"Tớ mừng quá," Việt Anh trả lời ngay. "Ba tớ cũng nhắn tin nói ông rất mong buổi gặp mặt giữa hai gia đình. Có lẽ chúng ta nên tổ chức nó trước bữa tiệc mừng thọ, để bác Xuân có thời gian chuẩn bị tâm lý và cả hai gia đình có cơ hội hiểu nhau hơn trước khi mọi người gặp mặt đông đủ."

"Đồng ý," Thảo Nguyên nhắn lại. "Nhưng còn một chuyện nữa mà tớ vẫn chưa biết phải bắt đầu nói với bà như thế nào."

"Chuyện giao kèo của chúng ta," Việt Anh nhắn, không cần cô phải giải thích thêm. "Tớ nghĩ, có lẽ chúng ta nên nói với bác sau buổi gặp mặt hai gia đình, khi mọi thứ đã ổn định hơn. Đừng dồn quá nhiều cảm xúc lớn vào cùng một lúc, bác vừa mới xuất viện không lâu."

Thảo Nguyên gật đầu dù cậu không nhìn thấy, cảm thấy nhẹ nhõm phần nào trước sự chu đáo, cẩn trọng của Việt Anh trong việc bảo vệ sức khỏe và cảm xúc của bà ngoại cô, như thể bà đã trở thành một phần quan trọng trong chính cuộc sống của cậu, không chỉ vì mối liên kết gia đình kỳ lạ vừa được phát hiện, mà vì tình cảm chân thành cậu đã dành cho bà suốt thời gian qua.